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他跳下自殺，
從高高的視窗：
這是墜落，
還是飛翔？
遺忘有一把豎琴，
記憶用它彈奏
無聲的憂傷。
你的童年是小村莊，
可是，
你走不出它的邊際，
無論你遠行到何方。
《書：昨天，空間，現在》（第一卷）選譯
（1995）
札記
風，自大馬士革和巴格達的方向吹來，
沒有花粉，沒有植物，
苦澀的果實猶如沙子，
趴在時間的樹上。
風，是空間的血。
這個夜晚，我不像以往一樣趕著回家，
我將不眠，
我要和星星的隊伍夜談，
肆無忌憚地
在樹林中行走，
我要看夜晚如何靠在月光的背上入眠。
怪哉！
死人復活了，
活人卻被埋葬在
自己的神話裡。
上帝孤獨地生活，
然而，他是多麼神奇，多麼可親！
魔鬼不會、也不能生活，
除非是藉著人的軀體。
從我的掌心、我的瞬間
滲出的汗水，
不是愛情或者憂傷的淚水，
而是書寫離別之歌的墨水。
哭泣的垂柳，
是一冊憂傷的書本。
風來了，
卻不去閱讀那書本；
那哭泣的風啊，
在翻動書頁，
並在其中輾轉。
死神在我面前*著。
他不知道：
早晨從何處來，傍晚如何降臨。
死神啊，讓我作你的嚮導吧！
我把我的影子給你作軀體，
讓我的詩歌成為你的罩衣！
太陽，月亮，
是一對雙胞胎，
雙方各自
孤單地生活：
這是出於恨？還是愛？
你的愛是陰影，
我的愛是太陽；
這是相聚的承諾？
還是離別的承諾？
到這大地上來一趟，
是一首歌，
而不是一次禱告。
烏雲密佈，
在椰棗林的上空，
雨滴開始為客人朗誦自己的詩篇。
即便當你說：
“我要書寫那個離我最遠的事物，
或是這個距我最近的事物。”
你書寫的都不過是你自己。
我沒有慾望，
去含著淚水
用長吁短嘆，
使我的詩歌變得悽婉，
然後哭泣，哭泣。
我的慾望
是自始至終
成為一個陌生人，叛逆者，
將詞語從詞語的桎梏中解放。
我在寫，滿懷著驚恐，
我在發瘋，
連墨水，連紙張
也惶恐地遁逃。
我問自己：我真的是在書寫，還是在燃燒？
朝你的身後望去——
往昔，不過是宇宙的一個窟窿，
從中透出的，
只有蒸汽的幻影。
銅鑄的地平線，
在生鏽的地平線裡旅行。
我沒有料到：
大自然的
